Un poeta nace cuando muere el amor y los llantos se secan. Cuando se acaba la pasión y la música celestial ahora molesta. Así vive el poeta, escribiendo su dolor en cada verso, en cada letra, en la soledad de su habitación, entre los relámpagos de sus tormentas, buscando la entonación correcta, para sus poemas.
Así es creado el poeta, del dolor, de la ilusión, de la pasión por las curvas de su amada, que trazan su silueta, del sonido que rodea su voz, del fuego de sus labios… del sabor de sus letras.
para mi me sirvo, escribiré con mayúsculas, gritaré con susurros la poesía que en mi dormita, callaré el silencio que casi ahoga mi vida, porque... para mí, me sirvo
sábado, 5 de julio de 2014
Poeta
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