Mi piel

Traigo adjunto a mi vida, una herida en la piel, no es culpa mía y tampoco fue de él. Cierro los ojos y aún ahora veo, cuán larga fue su despedida, cuán larga fue también la mía. Abro mis pupilas y escapas de mis pensamientos, como si fueran puertas que asoman, al mismísimo infierno... Y me muestran, que vuelto a soñar, con un oasis en medio de este desierto, he vuelto a divagar, ¡joder qué calor!, qué sed tengo. Y me pregunto, ¿qué coño hará un barco en medio de este mar seco?, no será, que ahora sí estaré despierto, no será, que esta realidad, es sólo tu sueño.

Poeta

Un poeta nace cuando muere el amor y los llantos se secan. Cuando se acaba la pasión y la música celestial ahora molesta. Así vive el poeta, escribiendo su dolor en cada verso, en cada letra, en la soledad de su habitación, entre los relámpagos de sus tormentas, buscando la entonación correcta, para sus poemas.
Así es creado el poeta, del dolor, de la ilusión, de la pasión por las curvas de su amada, que trazan su silueta, del sonido que rodea su voz, del fuego de sus labios… del sabor de sus letras.

Mis fantasmas

Mis fantasmas vencieron hace tiempo, y espero impacientemente el día, en el que gane yo, o exista una pastilla. Para olvidar algunos recuerdos, sobre todo, los de nosotros dos. Al final de nuestro cuento, en el que dejamos de ser tu y yo, para ser melancolía, en el que se acabo la alegre canción, para convertirse en una triste melodía.

[Joaquín Alarte]

Sueños rotos

Tanto he pensado que pensaba que tengo la mente en estado crítico, agotada. Los dedos entumecidos, rotos los sueños y el orgullo en llamas.

Tanto he pensado que pensaba, que media vida se ha marchado, y pocos recuerdos me han quedado de todo lo que me rodeaba.

Tanto he pensado que pensaba, en hacer los justo, lo correcto, lo que de mí se esperaba.

Tanto empeño en mi lucha, campo de batalla, tiempo muerto, vidas pasadas, pocos recuerdos, vísceras entrañas, ajeno está el tiempo a mis guerras pasadas; el solo se agota, se escapa, a veces despacio, otras... a grandes zancadas.

[Joaquín Alarte]

Mendigo

Donde me lleve el viento, sacaré mi guitarra, tocaré las cuerdas, recordaré tu cara. Allí donde me lleve el viento, mi triste guitarra llorara conmigo, al recuerdo de lo que pudo ser; y nunca ha sido. ¡Triste guitarra! arpegia las letras de este mendigo, canta las notas de la soledad e indiferencia en la que vivo. ¡Que sin tu amor! Este corazón... está desalojado, por derribo.
¡Y si algún día te fijas en mí!, y reconoces en tus ojos mi mirada, soy aquel niño del parque, que jugábamos juntos... a ser mayores, a ser amantes. Si... aquel niño del parque, ¡como es la vida!, solo yo decidí amarte, solo tu te hiciste mayor… solo yo aún espero, que bajes de casa de tu madre.
Llora y brotan acordes, de lo más profundo de mi corazón, mi triste guitarra canta conmigo, todas las noches, para aquel amor de niño, perdido en el tiempo, perdido en tu olvido...

P.D. No hay bohemia en ser mendigo, no hay bohemia en la pobreza, solo hay locura y soledad. Y se fueron viendote llegar...

[Joaquín Alarte]

Nos descuidamos

Se acabaron las caricias, ya no quedan ilusiones, se agotaron las poesías, se apagaron los corazones. Se terminaron las rimas, ¡y empezó la sinfonía!, de reproches absurdos, de tonterías, de frases amargas, y su lenta agonía. 

Y yo...

Queriendo salvar este amor enfermo, viejo por el paso del tiempo, que si larga fue la relación, aún será más largo el infierno, ¡causado por el dolor!, pues te llevo muy dentro, y aunque no lo creas, a veces sigo creyendo que te quiero...

[Joaquín Alarte]

¿Qué culpa tiene esta flor?

¿Por dónde sale el sol?, ¿por dónde el horizonte?, ¿dónde está la luz de tu mirada? ¡DÓNDE!

¿Dónde el amor en tus palabras?, ¿dónde están nuestros sueños?, ¿dónde están las margaritas?, ¿dónde nuestro empeño?

En este viejo amor, ciego, muy ciego, de tanto intentar deslumbrar al sol, ¡con tu reflejo!
Cansado hacer montones de pétalos de flor, buscado una respuesta, ¡que ya sabes que mi corazón!, no soporta más tormentas...

[Joaquín Alarte]

¿Y tu preguntas?

¿Por qué te quiero tanto? Porque eres todo aquello que siempre quise y un día tuve... Y me alegro del sol y de las nubes, de los pájaros, de la lluvia, de las noches en vilo, de la luna. Que alumbra mi mirada y me deja ver la tuya…¿Y tu preguntas qué es poesía? Con esos ojos... con esa alegría ¿Y tu preguntas qué es poesía? Cuando no me acostumbro a vivir... con ella todos los días...

[Joaquín Alarte]

Juguete de amor desatendido

¿Que tienen tus besos? Mi droga bendita, me subes al cielo y cuando te aburres, vas y me lo quitas…
¿Que tiene tus pasos? Que se acercan a mí y me regalan la vida, y cuando se alejan, otra vez eres tu mi peor pesadilla.
Un juguete usado, eso soy yo para tí, uno de esos, que ya te habías olvidado.
¡Que se muere por tus besos!, y que busca tu mirada, ¡y cuando me sonries! otro zurcido a mi alma.
Hecha en mil pedazos, muy chiquititos, ¡que no me quedan trozos grandes!, de todas la veces que me la has partido.
¡Donde esta el que yo era!, ¿te me has llevado? A donde entierras, a los hombres olvidados; y allí, en tu colección de amantes condenados a llorar tu indiferencia, a regar con llanto las tierras donde en aquel día, nos dejaste plantados, cada uno en su sitio, y espero que por separado.
Mientras tu… coleccionando trofeos, viajes, coches, hoteles y la más larga lista de ricos casaderos. Con tus tacones de aguja, largos pasos, llenando de palabras el silencio, haciendo columnas de aire, para tontos con dinero... 
Mientras yo… no tengo nada para darte, más solo tengo, mi amor sincero, ¡y si quieres!, algún poema de los que llevo dentro. Que aunque no lo creas... fui yo de ti prisionero, y este mundo, mi carcelero.

[Joaquín Alarte]

21 de Marzo

Un ejercito de poetas en la sombra, sin cara ni rostro. Mirando lo que miran pocos, llenando desde la soledad de sus pensamientos, buscando musas, recitando al viento.
Subiendo al cielo y bajando al infierno, y casi siempre, al mismo tiempo, de la mano los dos sentimientos.
Yo, al igual que tú, decidí ser poeta, condenarme a esta mi dulce pena, a mirarte, a escribirte desde lejos, donde tu no me veas; que quiero sentir tus sentimientos puros, sin contaminar con los míos, los tuyos. ¡Y para que te cuiden! Mandare mis pequeños duendes que te acompañen, velen por ti, y en tus sueños, te lleven hasta la luz... esa que tu tienes.
Hoy tus ojos de amor son luceros llenos de lágrimas y pena. Mi pequeña de ojos  tristes, no llores más, que a este loco poeta muere al oír tu triste poema.

[Joaquín Alarte]

Mamá, ¿Por qué...

Mamá, ¿Por qué… esta chistera sin conejo, este ataúd sin muerto, este huevo sin yema, este estuche sin colores, este neceser sin crema?
¿Por qué esta cartera sin dinero, este marinero sin puerto, este espejo sin reflejo, este sabio sin consejos, este muerto... sin respeto?
¿Por qué… este quiero y no puedo?
Hijo... ¡ven y dame un beso!

P.D. A todas esas madres, ¡que no teniendo respuestas para todo! Dan amor y tranquilizan las almas de los infantes y sus mentes inquietas.

Poema de Mi Mayor

¡Eres tu “pá” mi!

Mi mayor indulto,

mi mayor condena,

mi mayor locura,

mi mayor pena,

mi mayor miedo,

mi mayor poema.

¡Eres tu “pá” mi!, la razón

de mi existencia

[Joaquín Alarte]

En esta mi oscura historia

En esta mi oscura historia, oigo voces, veo sombras, sé que estoy solo y asusta al demonio, ya siempre a mi lado, que por tu ausencia tu lugar ha ocupado. ¡A llorar! esta mi pena, dime carcelero, dime cuanto queda, siempre condenado a tu eterna espera, dime demonio, mi ángel custodio, ¿cuánto de larga es esta condena? , ¿tanto tiempo ha pasado!, que quien yo era, he olvidado.

En esta mi oscura historia tu eres la artista y yo el idiota, que se quedó encerrado, sin luz, porque tú te la habías llevado, maldiciendo mi suerte, repasando una y otra vez mi derrota, pensándote fuerte, y haciendo una y mil veces, el idiota.

Quiero canciones de locura poética...

Quiero canciones de locura poética, ¡rebeldía!, versos de amores, sin estructuras y sin medidas... ¡no quiero contar palabras!, que recorten los textos que explican quién fuiste para mí ese día, recuerdos de los dos juntos, alegría… quiero canciones de poesía y locura frenética, canciones de amor y de sufrimiento, canciones... que pasa el tiempo.

[Joaquín Alarte]

Cartas a mi recuerdo

Quiero escribirte en cada letra, en cada verso.

Quiero amar tu escritura hasta el límite de la razón.

Quiero plasmar en mi poesía tus besos.

Siempre tuyo... yo, mi amor.

¡A callar!

-¡A callar! -dijo el silencio -Que sólo quede el eco de tu despedida.
-¡A callar! -dijo -Que nunca cierre esta herida.
-¡A callar! Y no quiero llantos, ni entierros largos. 
-¡A callar! Mi dama blanca duerme mientras hablo.
-¡A callar! -dijo -Que se pare el tiempo.
-¡A callar! Que solo es silencio.

Siempre eres tú

Siempre eres tú el te de mi todo, el te quiero, el te odio, el ¿te irás?, el te extraño, el ¿te espero?, el te haré daño, el ¿te acuerdas lo que hablamos?, el te querré para siempre, el te amaré aún cuando no te tenga, el te buscaré donde sea, el te he visto en otros brazos, el te quiero demasiado para hacerte daño, el te esperare donde siempre. 

Déjame morir

Déjame morir en tus brazos, locura, déjame que al menos esta sea mi última elección; que no quiero vivir otra vida, que no sea con la tuya; por eso, déjame morir hoy locura, creído en los brazos de mí amor, antes de que venga tu hermana la cordura y rompa mi ilusión en dos.

Luz

Eres la luz en mis tinieblas, eres tu quien me gobierna, eres y siempre serás, mi cándida esperanza, mi única frase bien acabada...
Cumpliendo con mi oficio ¿Debo de llenar de palabras el silencio y de pasos el camino?
Cumpliendo con mi oficio ¿Debo de callar ante tanto ruido?

Mirada muerta

Mirada muerta, sin luz,  así es tu ausencia, sin luz,  muerta.
Mi alma inerte te espera, donde nos veamos, en el cielo o en la tierra.
¿Y mi corazón?, ¡te lo has llevado! Y yo; una y otra vez pegando pedazos, solo los que he encontrado.
Mi alma inerte te espera, donde nos veamos, valdrá la pena.

Te regalo mis poemas

Te regalo mis poemas, mi dama blanca duerme cuando hablo, te regalo mis poesías, sin dudarlo.
Vomite mi aliento en cada verso, vomite mis más profundos sentimientos, y tu, dama blanca duerme cuando hablo, te siento a mi alrededor,  y te extraño. Duerme, mientras hablo.

Lloran palabras

Lloran palabras mis dedos, cada vez que me acuerdo, tu risa en la cama, mirando hacia al cielo, esperando el te quiero, que nunca llegaba.
Suspira mi alma recuerdos, esperándome verte en alguno de ellos, y guardarlo en el tiempo, aquel que no tengo, escribiendo tu esencia, escribiéndola en versos.
Lloran palabras mis textos, los que aquí te presento, cada vez que me encuentro un nuevo recuerdo, de los que antes no me acordaba.
Suspira mi calma momentos, creyéndome ver en alguno de ellos, tu alegre mirada.
Lloran mis ojos las lágrimas que tú antes secabas, lloran por no haberte dicho, nunca... cuanto te amaba. 

¿Para qué tener un blog?

Nunca pensé que tendría algo que decir, nunca, nunca lo hubiese imaginado ¿Para qué escribir algo? ¿Con qué llenarlo? Y aquí, es donde una y otra vez, me llevaba el que no pensaba mi destino, a esta pregunta sin respuesta por no haberte conocido, aquí era donde moría este mi incrédulo camino. Pero, un día todo cambió, me di cuenta... que solo con hacer lo que de mi se esperaba, no sería suficiente, intenté una y mil veces, cambiar mi imagen en la gente, de quien ya me había juzgado ¿Injustamente? ¡Eso es harina de otro costado! Que no solo hay guerras en el mundo, no solo muerte, también estas tu... que me aconseja, -expresa lo que piensas. -¿Y a quién le interesa? -Haz poesía -¿poesía? ¡Decir lo que siento! Ya sabes que nací en otros tiempos -¡escribe coño! tus deseos, escribe con mayúsculas tus sentimientos. -¡Déjame joder, que no tengo tiempo! ¿Total a quién le va a interesar lo que llevo dentro? -¡a mí! -Y dejo silencio. -Que quiero saber como eres -dijo. -Entonces escribiré gritando, antes que mi pasado pese más, que el futuro que se acerca, esperando la hora de verse conmigo. Y entonces, solo entonces, cuando este frente a mi mismo, quiero que sea el día más feliz de mi vida. Por ti, mi dama blanca duerme mientras hablo...